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La poesía que quiso y no pudo
le pidió que interpretara el circuito de silencios
que la mirada inquieta dibuja
cuando el sol instala su pregunta
en el dintel de la ventana.
Que descifrara esa especie de tristeza
─ casi un naufragio ─
que lleva inscripta en la palma de la mano
y en uno que otro suspiro
que humedece la mañana.
La invitó a contar los pasos
y a prevenir la caída
en los interminables inviernos
en los que el fuego
no le alcanza para nada.
Su insistencia
la llevó
a la absurda pretensión
de creer que un sueño
puede guardarse
en la cartera
en un pañuelo
en alguno de los
desérticos nidos
que esperan a nadie
desde su balcón.
Entonces sintió que se podía
y salió al cruce del verso
que un día habrá de desmentirla
mientras, sin quererlo, siquiera,
conserva en secreto,
el bosquejo de su última palabra.
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